Свербит – хлещет. Свербит годами. Хлещет тайфуном. Кровавые ошмётки летят в щепки. Всё летит к чёртовой матери. Заткнуться не выходит. Выходит в лист. Выходит нож. Ты не сломлен. Ты согбен. Ты пружина. Гибкий тростник. И ты ненавидишь себя за то, что у тебя нет природного свойства сломиться. У тебя нет смерти, у тебя – безысходная нарастающая сила натяжения. Тебя сравняли с землёй – и ты своим мускулистым жилистым изящным стеблем – тетивой отпружиниваешь с убойной дальностью полёта.
Немолодой математик, помешанный на работе, приходит в себя в клинике и узнает, что более полугода провел в состоянии комы. Все это время его как будто не существовало: не было ни снов, ни видений, он ничего не слышал и не понимал. Он вспоминает в деталях последний день, который был для него не полгода назад, а вот только-только, а также – всю свою жизнь до момента потери сознания на вокзале маленького...
Можно ли подчинить себе время? Как с помощью обычного метронома избавиться от привычки опаздывать и от социофобии? Что общего между творчеством и психозом? Почему мы любим водить хороводы на граблях? Откуда приходят повторяющиеся сны и мысли о бессмертии? Правда ли, что рукописи не горят? Автор психоаналитического бестселлера "Вся фигня от мозга" отправляется на поиски ответов. Его путь лежит сквозь...
Оставить комментарий